Иррациональная игра

Как чудно смывается молодость.

Вот она была, легким прикосновением наводила беспорядок, толкала. Туда... А может в другую. Да всё равно!

Полна планов. Полна жизни.

Когда не надо было придумывать сравнения и эпатажные метафоры... Когда образы в трех описательных словах. И легко вырываются.

Когда придумал и выкрикнул, рассказал всему миру.

А назавтра забыл — и нет ответственности.

Когда придумал какой-то образ с кофе и тонкой сигаретой, и обязательно чувственными пальцами — и кажешься себе неповторимым.

Да и, собственно, плевать, что этот образ избит. Для тебя он — новый.

Самое главное — это я... Это вздохи. Взмахи. Вскрики.

И какое-то непростительное интриганство.

А за ним ничего нет. Разочарование.

Вязкой вонючей грязью подступает. Наводит. Закабаляет.

Не оставляет возможности. Забирает выбор.

Они говорят: «Жизнь — это то, как ты относишься...» Они врут?

Вот я себе как это представляю:

Родился.

Почему ангел? Потому что нет за тобой - ничего.

Хочешь — лети. Хочешь — испарись.

Воздушный. Неуловимый. Направо. Налево. Кувырком. Бегом.

Потом тише. Они следят за тобой.

Потом совсем тихо. Вдумчиво. И обязательно с маской.

Маска всё толще. И липкая — не отдерешь от лица.

Каньон сужается. Дорога одна. Где направо? Где налево. Больше нет.

Только по каньону. Забрали выбор, суки!

«Работа у нас такая — улыбаться и говорить 'Я могу Вам чем-нибудь помочь'».

А потом...

А я не знаю, что потом.

Что?