Дорожные записки

Никогда я не любила своей малой родины. Говорят, что родина — это не то место, где ты родился, а то, где вырос. Так уж получилось, что мои родители в молодости уехали жить и работать на север. Мои родители — это мужественные люди. Они геологи. В молодости они мыли золото в Уральских горах. Об этом с самого рождения я знала лишь только длинные истории. И как-то так сложилось, что Урал я видела или на картинках, или издалека, совсем издалека... Романтика горных походов для меня всегда существовала лишь в отцовских рассказах. Я всегда знала, что старатели едут в горы «за туманои и за запахом тайги» - как говорится в песне известного барда.

Я родилась на солнечной Украине и всю жизнь считала, что безумно люблю ее. Но чем старше я становилась, тем отчетливее понимала, что люблю не столько страну Украину, сколько свою семью, свой дом, свой маленький мир, в котором меня воспитала моя бабушка. Но сейчас не об этом.

Всё же воспитывалась я, становилась личностью совсем в других краях, в северном городе Инта, что на севере Республики Коми.

Мое трепетное отношение к этому заснеженному городу растет прямо пропорционально моему возрасту.

Вот вы не встретите на севере слабых женщин. Здесь очень крепкие, не в обиду сказать, бабы. Нет здесь покорных. Погодные условия формируют характер.

*************

Вы ездили когда-нибудь в плацкартных вагонах? Нет? Тогда я Вам расскажу, что это такое. Плацкартный вагон — это микромир. Я хочу описать несколько видов.

Вот, например, поезд «Адлер-Воркута». Самым характерным он становится в конце августа или начале сентября. «Утро туманное, утро седое...». Мы где-то в Котласе. Вагон полон говорливых детишек и заботливых мамочек. Разговоры - о детях, о прошедших отпусках. В пластиковых бутылках, в полиэтиленовых мешочка, в стаканчиках едут разнообразные растеньица, веточки, корешочки. Кажется, пассажиры этого вагона готовы увезти собой каждую крупинку лета, чтобы хоть немного продлить тепло. Чтобы муж, который в это лето снова остался без отпуска, смог увидеть это чудо, которое проехало несколько тысяч километров, а всё еще живо, все еще солнечно...

А вот я еду в поезде «Воркута-Сыктывкар». Я захожу на станции Инта. В поезде много железнодорожников. Огромные северные мужики. От них пахнет мужеством. Сильные, крепкие, пахнущие куревом и полем. Вы знаете, как это — пахнуть полем?! Так всегда пахло от моего отца, когда он возвращался домой из экспедиции. Это вкуснейший запах мужчины: смесь хвои, табака, ветра, свободы и крепкого морозца.

Разговоры в таком поезде местные, все больше о близком, о понятном. Здесь наши маленькие города кажутся большими. Здесь слышна речь на Коми-языке. Никто здесь не боится мороза. Скорее они боятся тепла, самодостаточные люди.