Просыпаясь где-то в январе...

Просыпаясь где-то в январе и в остывшем одиночестве,
Вырываешь у мира свой кусок реальности,
Начинаешь выпиливать округлости, собирать несобранности.
Ищешь Бога и смысл бытия между надо и очень.

Будности серая река разливается по твоей оболочке,
Доставая до самого горла.
Новый день своей равномерностью
Прячет от тебя катастрофы и острости.

"А вы зачем? Для чего? А ты?..." -
Такое ушлО. Криков нет.
Осталось правильное. Пра-вильное..
Скажи мне, самый важный, можно ли всю жизнь биться в истерике?

Сомнение. Неуверенность.
Нет ничего.
Зато есть выпиливание действительности.
Очень точное. Без драмы.

Уходишь тихо. Засыпаешь незлобно.
Прячешь исписанные листы в стол.
Ничего нет. Ничего не было...
Всё... Как выдох...